Я привык к сумашедшинке слов,
К той игре, что ведёшь ты блестяще.
Я привык не искать ничего
За твоей оболочкой слепящей.
Я смириться с тобой не готов.
Я не верю, что ты настоящий.
Ещё четыре строфыТак твои гороскопы не лгут,
Что порою не верится даже.
Эти мёртвые строки идут
Только вымышленным персонажам.
Может, вымысел ты? Или тут
Все мы вымысел — кроме тебя же?
Для того ли ты выдуман, чтоб
За тобой я шпионил, как прежде?
Снова сбудется твой гороскоп.
Это знаю. Читаю. С надеждой.
Я хочу сам сказать себе "стоп",
Замирая на "было" и "между".
Успокоившись, перечитав
Тот абзац, что судьба отчертила,
Я ещё раз пойму, что, отдав
В её руки тебя, я не в силах
Доверять ей. Без долга и прав,
Я ещё не забыл то, что было.
Но пока не сошёл я с ума,
Я могу с наважденьем бороться.
Подставляя в твой день имена,
Лишь своё буду прятать от солнца.
Я — никто, мой удел — только тьма.
Ну а что мне ещё остаётся?