Sebastian

Смысла в том, чтобы заполнить дырки в этом жутком долгострое и куда-нибудь его вывесить, становилось всё меньше и меньше, и в конце концов этот параметр (уровень смысла) пробил дно и устремился в область отрицательных значений с всёвозрастающей скоростью. Но я всё же это делаю.
Мне когда-то было интересно, каково мне будет, когда у меня уже будет выходить полная хрень и при этом я уже не буду в состоянии понять, что это хрень. Так вот, свидетельствую: мне охрененно. Практически так же охрененно, как во времена, когда у меня ещё выходила полная хрень и при этом ещё не получалось понять, что это хрень. В общем-то, читать стихи и тут же видеть, что они плохие, - фича, не доставляющая никакого удовольствия (самому человеку, а не окружающим). Вот когда я утрачу возможность читать стихи и видеть, что они хорошие, - как это уже случилось с прозой, - тогда будет совсем грустно. Опять же, мне, а не окружающим Впрочем, это, думаю, уж точно последний стишок. Можно было повесить ещё один, но это как-то уже совсем неэтично вышло бы <_<
Кстати, забавно, ещё предыдущее по тому же фэндому - которое про коняшку - было всё сплошная форма. Тут же формы нет вообще (содержания больше не стало, нет-нет, на такое я не претендую). Времени между ними на самом деле не так уж много прошло, а и память, и думалка, и внимание - всё стало на порядок хуже...
Н.



У меня когда-то была собака —
Не совсем моя, а отца, однако
Все мы, вроде как в отблеске этой власти,
Полагали её чуть-чуть своей:
Псина больше меня, чернее мрака,
С мягкой шерстью и крайне зубастой пастью —
Будто чёрная клякса в палитре счастья,
Неотъемлемый штрих невозвратных дней.
(Может быть, я не сразу цифирь сведу,
Чтоб сказать, что в каком случилось году,
Но мгновенья ответ мне хватило б найти
На вопрос, сколько мне тогда было лет, —
Меньше десяти.)
Детство стало коротким за гранью мутной,
Но ход времени сплющен, а не спутан —
Всё сохранно под спудом беды и будней.
Там остался и тот, с кем я вместе рос,
Среди солнечных зайчиков верный спутник
И защитник среди бледных лунных полос —
В общем, наш чёрный пёс.

ещё ≈83 строчки неотбеченного ооса

Это было тысячу лет назад,
мы вдвоём выходили в осенний сад,
и за нами кто-то следил в окно —
в дни, когда еще всё было как должно.

Среди наших домашних не став исключеньем,
Он убийству обучен был и устрашенью
(И, пожалуй, об этом я знал, как бы мало
Эта тема тогда меня ни занимала).
То скрывался в тенях — слишком чёрною тенью,
То казался из чащи явившимся зверем
И гостей мог пугать, просто стоя за дверью...
А друзей от врагов отличал не очень,
Не на тех порой мрачно гавкая, — впрочем,
Судя по тому, что случилось в финале,
Люди тоже не очень-то их отличали.
Да и стоило ль ждать суждений точных
От собаки, которая, скажем честно,
Далеко не умом была известна?
Почему мы злимся, над чем хохочем,
Чем испуганы и отчего в печали —
Тёмный лес премудростей человечьих
(Раз едва не утоп, заигравшись в речке,
И уже через пять минут от спасенья
Удивлялся, что не продолжаем веселье,
И подсовывал палку нам опять.
Тоже чем не способ напугать?).
А серьезно — не был он самой милой
Или самой умной собакой в мире,
Да и самой послушной, вероятно,
Но, случись какая-то неприятность —
То, что я тогда называл «беда», —
Он на помощь первым мчался всегда.
А ещё самой тёмной и бурной ночью
Засыпать вместе с ним становилось проще.
Просто пёс — на службе у псов Короны,
Тень теней и стражей страж непреклонный,
Как мы все, рождённый для дел прескверных —
Но по-своему нас он любил, наверно.

Только сходу теперь не найти и знака,
И следа, что когда-то была семья,
Смех и плач, было детство, была собака
У мальчишки, которым был раньше я, —
Целый мир, который похоронили
Под тяжёлым камнем в пустой могиле,
И к чему потери считать по пальцам?
Кулаку не надобно разгибаться,
Будет всё и сразу отомщено,
Чтобы всё было так, как быть должно.
Через ряд надгробий и дым пожаров
Пролететь не мог наш порядок старый,
Сколько к чёрному дню его ни готовь, —
Даже пёс, хранивший меня от кошмаров,
обратился сюжетом кошмарных снов
(не остановить и не убежать не вздохнуть не исчезнуть не позвать за дверями вой на ладонях кровь)
если мне день за днём в ту же дверь ступать, остаётся не разжимать кулаков — и пусть ночь проскользнёт за любой засов и вернёт каждый миг, что на веках выжжен, окуная в прошлое с головой,
(на ладонях кровь за дверями вой трудно быть собакой сторожевой настоящей будущей неживой)
но, чтоб утром проснуться и к вечеру выжить, должен всё закрывать я и вновь и вновь забывать, с кем я бегал по листьям рыжим, с кем я вышел в мир, с кем делил я кров, кто меня понимал без слов.

У меня когда-то была собака,
что лизала мне щёки, когда я плакал
(без второго — да даже без первого — смысла!),
И хвостом виляла,
И кости грызла,
И спала на коврике прикроватном,
Серебристо-чёрная в лунных пятнах.
И, скользя сквозь последнюю эту осень,
За собою я пса по-хозяйски звал,
И я думал: «Уж он-то меня не бросит!..»
Про других я даже не думал — знал.
(А за шторой всё позже рассвет мерцал,
К декабрю продвигаясь верно.)
Так уж вышло — из всех, кто меня «бросал»,
Оказался он самым первым,
Обогнав на минуту и мать, и отца —
Ведь, когда замолчали навек небеса
И последняя чёрная полоса
Обернулась клочком горелым,
В час, когда на пороге убийца встал,
Из теней пружиной взлетел он,
Безнадёжно ринувшись всех спасать,
Выполняя собачий свой долг до конца,
Преграждая путь своим телом
....................................................................................................

Я назвал тебя именем этого пса.

Я, наверное, зря так сделал.

Обзорам Kuroshitsuji, если вдруг они на меня каким-то образом выйдут, что вряд ли (и если они не притворятся вежливо, что не заметили ):

<a href="http://ankin.diary.ru/p209528279.htm">Некое подобие стихов и кусок фрейма из манги</a> у [L]Энекин[/L].

@темы: Бред, Креатив, Стихи, Фанфики, Сиэль Фантомхайв и другие звери

---

Фэндомное, но уже из другого фэндома :(

Это, в общем-то, очень старый стишок, дописанный только сегодня, когда уже никто не помнил, о чём он должен был быть. Известно только, что он должен был быть во много раз короче, но однажды, в процессе перевода, с ним случилось то, что иногда случается в процессе перевода.

Однажды во тьме я увидел — нет,
Не свет это был уж точно.
Но что б это ни было, он с тех лет
Засел в моей жизни прочно,
Вплетя себя в цепь потерь и бед
И гибель мою отсрочив.
И пусть за всё мне давать ответ,
Я вряд ли сменял бы его на свет.

В тот час, над бездной, под пустотой,
Он был вручён мне самой судьбой,
Мир старый порвавшей в клочья,
Мой щит, мой меч, мой конь боевой —
Что нужно мне. Как нарочно.

ещё много строчек альтернативной аффтарской пунктуации, грамматики и логики, не говоря уже о рифме и - извините за неуместное слово - ритме.

И смысл я нашел, им назначив (есть
Нужда у нас в смыслах, значит)
Не то, что бы смог кто-то светлым счесть,
Но выбор мой был удачен.
Есть цель, достигнуть которой — честь;
Орудье решить задачу;
И жизнь, взаправду, сейчас и здесь —
Чтоб с толком свершить несвятую месть.

В оружие выбранный ночью той,
Он был не подарен, он куплен мной —
А может ли быть иначе? —
Мой щит, мой меч, мой конь вороной
И шахматный конь в придачу.

И мы заключили — моя игра
Не вся лишена порядка,
Не все обещанья забыть пора,
Не все еще взятки гладки —
Простую сделку, услуг и трат,
И я поясняю кратко:
Как ни был страшен такой контракт,
С людьми я не верю в договора

И дальше — вместе, но не вдвоём,
Как будто стать можно целиком
И полностью, без остатка
Щитом, мечом, боевым конем,
Рабочей моей лошадкой.

Я знаю, что им же потом допит
Я буду и пожран зверски,
Он меч, что однажды меня пронзит, —
Взбунтуется конь и исчезнет щит, —
Не надо картинок мерзких —
Не испугает, не удивит,
Ведь вижу я свой конец как
Конец игры, что не огорчит
Того, кто еще до неё убит.

Сыграем, и будет твой вклад весом —
Стать острым пером и пустым листом
В разгадке задач недетских,
Щитом, мечом, и конём, и псом,
И демоном,
и дворецким.

И жизнь я в тот день получил — псалмы
Нам это не воспевают —
От сил, что одну только смерть должны
Нести и лишать нас… рая?
Но шаг с дороги — и тьма средь тьмы
Спасением воссияет,
Не мне жалеть, что к творцу не взмыл —
Как будто лишь мне жизнь дана взаймы.

Не видно, насколько неравен бой
И где проходит мой путь кривой —
Отпраздную ль? проиграю?
Но будет стоять за моей спиной —
Мой щит — мой меч — мой конь боевой
И смерть моя. Так бывает.

//Я знаю, что фэндомные обзоры Kuroshitsuji сейчас скорее не работают, чем работают, но на случай, если вдруг какой-то обзорщик почему-то будет проходить мимо, пусть тут будет код:

<a href="http://ankin.diary.ru/p201708479.htm">Некое подобие стихов</a> от [L]Энекин[/L].

@темы: Бред, Креатив, Стихи, Фанфики, Сиэль Фантомхайв и другие звери

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Киня, я тут малость с фоном поигрался. Не возражаешь?
Кэрт

@темы: Креатив, Осень, Спокуха

---

Однажды

Однажды я спрыгну на грязный перрон, взгляну ошалело вокруг.
И будешь там ты. И будет там он. Уж не знаю, кто враг, а кто друг.

ишшо строчек эдак 54...

И я поздороваюсь с этой землёй по-нашему, в две руки,
И на ваш манер кивну головой, но будут слова сухи.
И, вежливо в сторону отозвав того, к кому ехал я,
Скажу, что, видно, никто не ждал на самом деле меня,
Что поиздеваться над дураками — развлечение для дураков,
Так что я наивен не по годам, однако ж и сам он таков,
Но что — только тут до меня дойдёт — не относится это к тебе.
И ещё скажу, что я идиот и останусь таким навек.
И добавлю, что, был бы я умней, я бы понял всё и простил,
Но сейчас оставаться рядом с ней у меня не найдётся сил.
Захочу передать, что тебя я ещё люблю, несмотря на всё,
Но умолкну вовремя и через плечо брошу взгляд — промашный, косой.
И спасибо скажу, и извинюсь, и скажу, чтобы он молчал,
И, наверно, куда-нибудь уберусь, чтоб никто меня не догнал,
Чтоб никто не нашёл меня, я затаюсь в паутине улиц густой...
...А потом я, естественно, проснусь. И не встретит меня никто.

Однажды я буду сидеть на диване в квартире чужих друзей,
Листать страницы, скучать часами и ждать конца этих дней.
И стараться не думать о том, что где-то в километре от этой байды,
Там, где нет меня, кончается лето, начинаются осень и ты.
Вдруг кто-то придёт к хозяину в гости — притворюсь, что меня тут нет.
Зачем тревожить старые кости того, кто покинул свет?
Разговор всё тише, шаги всё ближе, и я затаюсь, как мышь,
Но делать нечего — обернусь. И увижу: это ты на пороге стоишь.
И я обалдею, и я охренею, но тут же поверю во всё,
И спорить не буду, я стал умнее, я выбрал тебя из всех зол.
Мы будем просто болтать о всяком, как в давние времена,
И, может, я даже смогу не плакать, а ты — меня понимать.
Ты будешь сидеть на диване по-барски, без тени высоких чувств,
Я, чуть не мурча, тихо рядом валяться — я маленький, я помещусь, —
И краешек взгляда лениво-злого ловить, сохраняя в душе,
И я ничего не скажу такого, что мог бы ты знать уже.
Но как же рано стемнеет... Я встану, чтобы включить свет,
И он не зажжётся, и в ужасе странном пойму я, что нас здесь нет,
И тихо проснусь я в чужой квартире, цепляясь за шкуру сна.
Один я во всём этом долбаном мире, и судьба у меня одна.

Однажды звонок затрещит над дверью, и я, не спросив, открою.
Я увижу тебя. И не поверю. И глупо скажу: «Что такое?»
Потом я схвачу тебя за рукав и, ответ твой опередив,
Зашепчу: «Я знаю, ты сон, а не явь, поэтому не уходи».
Тебя затащив в полумрак коридора, скажу я: «Мне не впервой,
Я знаю, что ты, как всегда, ненадолго, так что — хоть раз — постой.
Поговорим за жизнь, и о прошлом, и о том, что у нас впереди,
Ведь ты не здесь, ведь всё понарошку, и тебе это не повредит».
Потом, боясь отвести глаза, я всё же взгляну на часы
И, свет включив, пробурчу: «Что за?... Такими не могут быть сны».
Растерянно я огляжу свой дом, стяну с вешалки шарф
И себя к батарее привяжу потом, чтоб никуда не сбежать.
И если ты спросишь: «К чему этот бред? Это не твой стиль», —
Я отвечу, что чести особой нет кишки расплескать в грязи,
А я под кайфом такой дурной, всегда выхожу в окно,
Ну а если ещё и ты со мной, полетал бы с тобой заодно.
А пока ещё сохраняется шанс, что пришёл ты ко мне наяву...
...Ты кивнёшь и уйдёшь, открутив газ. А я никуда не уйду.

@темы: Бред, Креатив, Лирика, Личное, Любовь, Сны, Стихи

---

Блог

Каждодневных нелепиц бурда,
Душно-сладкая пыль мирозданья.
Кое-что запишу я сюда,
Ладно? Не обращайте вниманья.
Недодуманная лабуда,
Шорох мыслей вечерних и ранних.
Я не спрячу свой бред никуда,
Просто не обращайте вниманья.
Чтобы выжить в сети, никогда
Не рассчитывай на пониманье.
Нет, всё в норме. Что? А, ерунда,
Так, по злости... Не стоит вниманья.
Фейерверк зажигает винда.
Стынет йад в недопитом стакане.
Я, пожалуй, уйду навсегда.
Только не обращайте вниманья.

@темы: Блоги, Друзья, Интернет, Креатив, Настроение, Негатив, Стихи

---

Утром

По графику простому
Спешу я точно к сроку.
Я выхожу из дома.
Я прихожу с востока.

ещё 32 строчки

И по планете боком
Прямой мой путь пришёлся.
Я прихожу с востока.
За мной приходит солнце.
Я человек не видный,
Но за спиной моею
Живее шум машинный
И небо голубее.
Акаций ряд печальных
Рисует в нём узоры.
На меридиональных
Застрявши светофорах,
Отстану на квартал я
От поступи светила —
И всё в ветвях усталых
Уже не так как было.
И свет восточный, дальний,
Скользнёт по чёрным веткам,
И зацветут в сиянье
Они неверным цветом.
Листвы ошмётки жухлой
На миг недолгий ранний
Зажгутся и потухнут
Волшебными цветами.
И под цветущей голью
Сияющих акаций
Иду с востока, сколько
Мне надо. Без оваций.
Бежит вперёд дорога.
Её догнать невмочь мне.
Я прихожу с востока.
Я вновь иду за ночью.

@темы: Зима, Креатив, Лирика, Наблюдения, Стихи

---

Умно, хитро, почти нормально,
Найти нам выход оптимальный,
Конечно, не дано,
Но!
Мы постараемся специально:
Ведь толку нету все равно.
К.

@темы: Креатив, Личное, А пошли все

---

Свеча

Всем аффтарам, раскрывшим — и закрывшим — тему бабочег задолго до меня, посвящается

1.
Серая ночь, беспросветная мгла,
И не сказать бы, что жизнь не мила,
Слишком она коротка, и, увы,
В ночь эту мне не сносить головы.
Треск зажигалки и вспышка во тьме,
Профиль хозяйки, как призрак, в окне.
Серая ночь, беспросветная мгла.
В комнате пусто. Хозяйка ушла.

много букофф

Долго я ждал этой ночи, но как же
Жизнь меня за ожиданья накажет.
Скучная жизнь, одинокая смерть,
С временем наедине мне сгореть.
В комнате ни ветерка, ни движенья.
Слабо дрожит лишь моё отраженье.
Кто меня видит за блеском окна?
Нет, никому моя жизнь не нужна.
Воск расплывался застывшей волной.
Я разговаривал молча с собой.
Воображал себя важным и нужным,
Сильным, красивым в душе и снаружи,
Жизни спасающим, губящим зло.
Я это мог, просто не повезло.
Свет мой не нужен ни людям, ни мне,
Ни этой ночи, стоящей в окне.
Тёмный коктейль из жары и тоски.
Свет мой не высветит все уголки.
В комнате ночь, и в душе моей тьма...
Маложивущий не сходит с ума.
Видно, рождён я с каким-то изъяном,
Быть так не может, что это не странно,
Что в вечном племени рыцарей света
Все тайно мучатся манией этой.
Не от гордыни теряю покой,
Я понимаю, что я не герой
С гением и вообще не подарок...
Просто свеча. А точнее — огарок.
2.
Но в одноразовой этой ночи,
В свете последнем безумной свечи
Что-то мелькнуло, из тьмы, из угла,
Что-то сверкнуло — рассеялась тьма.
Что-то плясало в неведомом танце,
Что-то, на что я уставился в трансе,
Что-то прекрасное, отблеск мечты...
Бабочка, бабочка, это ли ты?
Слишком прекрасна для этого мира,
Ты вдоль обшарпанных стен покружила.
Как я следил за полётом твоим!
Как, не дыша, наслаждался я им.
И проносилась ты ближе и ближе,
Тень разрасталась, темнее и ниже.
Дивный узор, обведённый огнём.
Мы танцевали, мы оба, вдвоём.
В мире огромном наc было лишь двое,
Бабочка, стал я живым лишь с тобою.
Ты заслоняла весь мир от меня,
Жизнь моя, пляшущий отблеск огня,
В свете свечение, в сердце копьё,
Бабочка, бабочка, счастье моё!
Тени по стенам носились, как духи.
Были секунды к мольбам моим глухи.
Дай поглядеть на тебя чуть поближе,
Дай мне дожить, я пойму, я увижу...
Но я увидел не то, что хотел,
Но запоздало свой понял удел.
В дьявольском танце не остановиться.
Бабочка, бабочка, я твой убийца!
3.
Тихо. Не бойся. Пока ещё длится
Пляска безумная жертвы с убийцей.
Ты не услышишь отчаянных криков,
Немо смятенье моё и безлико.
Что я смогу в одиночестве сделать
С бабочкой глупой, прекрасной и белой?
Смертный наш круг стал теснее на треть...
Есть ещё время! Погаснуть... Сгореть.
Всё, что я знаю, и всё, что умею —
Это гореть. Я смогу. Я успею.
Бабочка, бабочка, милый мой друг,
Туже, страшнее сжимается круг.
Жжётся недавно желанная близь.
Бабочка, бабочка, дальше держись!
Пламенем жёлтым всё в мире объято,
Мир пусть сгорает, одно лишь в нём свято.
Боль моя плавит остатки сомненья,
Я осознал своё предназначенье.
Жизнь мне нужна, чтоб приблизилась смерть.
Ярко горю, чтоб быстрее сгореть.
Бабочка, бабочка, нежная тень,
Чёрная рана пылающих стен,
Буйная песня чужой красоты,
Бабочка, бабочка, всё это ты.
Я повторяю пустые слова,
Я догораю в тени божества,
Я призываю холодную тьму,
Бабочка, жизнь без тебя ни к чему.
Слишком мной избранный финиш далёк.
Я, увернувшись, сжимаюсь в комок.
Я отвернусь — мой убийственен взгляд.
Бабочка, свет мой, назад, о, назад!
Чёрное с жёлтым смешалось в огне,
Отблески наши так близко в окне,
Танец последний, исполненный страсти,
Тяжкая цепь мне навязанной власти,
Доли секунд, взмах случайный крыла,
Снова судьба нас с тобою спасла,
Мир мой — от смерти, от жизни — меня.
Сжечь и расплавить хватило огня.
Искрой последней сверкнул огонёк.
Змейкой завился бесцветный дымок.
В недоуменье кружит в темноте
Бабочка в мёртвой пустой духоте.
4.
Остановись. Улетаешь? Не надо!
О утешенье последнего взгляда!
Благослови мой посмертный покой,
Тёмною тенью скользни надо мной...
Да, я отступник, я предал свой свет,
И от него мне прощения нет,
Но до него нет давно уже дела,
Суть моя в пламени адском сгорела,
Тьма победила, я продал себя —
Бабочка, бабочка, ради тебя...
Я ненадолго себя пережил,
Но я и столького не заслужил.
Серая ночь. Беспросветная мгла.
Что-то летящее... Нет там стекла.
Бабочка, бабочка, крыльев мерцанье!
Ты не простишь моего угасанья.
Гибель моя так скучна и темна.
Светится пропасть ночного окна.
Дальше и дальше... Навеки далёк
Бабочки чудной летящий цветок.
Так улетай же из комнаты спящей,
Проклятой, душной и смертью грозящей.
Ты так удачлива, ты так прекрасна...
Пусть будет жизнь для тебя безопасна.
Как тихий сон, как рассказ без вранья,
Как дом родимый, как нежность... как я...
Мир пусть хранит твой бездумный полёт
И от больших, и от малых невзгод,
От паутины, от зноя и вьюг,
Автомашин, человеческих рук,
Зависти, глупости, птиц... от огня
Братьев моих. Улетай от меня...
Тьма. Духота. Пустота. И полоска
Вслед за тобою ползущего воска.
Нарисовать бы — да времени нет —
Бабочки лёгкой резной силуэт.
Я бы сумел... Что ж, такая судьба,
Бабочка, бабочка, бабочка, бабочка, бабочка, бабочка, ба...

Н.

@темы: Грустное, Креатив, Лирика, Любовь, Негатив, Стихи

---

Свобода!

Пришел сегодня в универ, благополучно отсидел/проспал первые две пары, благо были лекции. С легким ужасом ждал третьей, ибо семинар - а я готов не особенно... И тут - о радость! - пришел замдекана и сообщил, что третью-четвертую-пятую пары мы будем заклеивать окна! Ну, половину третьей я заклеивал, ага. А потом сбежал. Интересно, что мне за это будет?
Зато сколько времени-то свободного!!!

Свобода - состоянье дивное,
Такое, в общем, позитивное,
Что дальше некуда. Ура!
Сегодня лучше, чем вчера.
К.

@темы: Креатив, А пошли все

---

Киня, ты пессимист, циник и вообще временами гад. Но я тебя все равно уважаю.

Мой друг, ты друг мне или нет?
Ты дать всегда готов совет,
Или послать куда-нибудь подальше,
Но нету лжи в тебе и фальши,
Так что привет, мой друг, привет!

Кэртис

@темы: Креатив, Лирика, Мужчины

---

И снова

Думал, думал - и решил позвонить. Поздновато, конечно, около одиннадцати. Вечера. Хотя... Почему бы и нет? Разговор вышел такой... неплохой...
Киня, черт побери! А я влюбился! По-новой!

Забыть тебя, забыть навеки!
Но снова в полночь бьют часы -
И в небе дрогнули весы...
Да, все мы просто человеки.

И может быть, когда-нибудь,
Нагнувшись над проклятой бездной,
Пойму, как это бесполезно:
Пытаться жизнь перечеркнуть.
Кэртис

И-и, Керя, а я-то рассчитывал, что среди авторов этого дневника будет хотя бы один адекватный, вменяемый и невлюблённый человек! Ну что ж, пусть тебе повезёт больше, чем мне...
Нэкс

@темы: Женщины, Креатив, Личное

---

Бессонница

Часы с перебоями тикали,
На миг спотыкаясь, но снова
Их щёлканье тонкое, тихое,
Продлившись, казалось здоровым.
И мне оставалось в молчании
Смотреть в потолочные тени,
И нового ждать спотыкания,
И нового ждать продолженья.
И тускло высвечивал жёлтый фонарь
Сведённые стрелки и буквы "Янтарь".

Ещё тридцать строчек

Часы с перебоями тикают,
Сильней и сильней отставая,
Но время гоню так же лихо я,
Ни свет, ни инет не включая.
Пусть ночь эта раньше закончится,
Пусть выдержу я искушенье.
Профессиональной бессоннице
Моё не закончить паденье.
Не быть в календарике памятной дате,
Отныне, навеки и здесь я предатель.
Часы с перебоями тикают,
Но день проводили вчерашний.
И как ни звучит это дико, но
Мне по-настоящему страшно.
Но стало привычным проклятие.
Всё будет опять чин по чину.
Ищу в тёмной спальне опять я
След материальной причины.
Чинёные. Сильно не битые вроде.
Так что же им надо - при полном заводе?
На небе беззвёздном, светящемся
От уличного освещенья,
Бродили огни от крутящихся
Шаров, от чужого веселья.
Но музыка смолка, и с криками
Бухими ушли все минуты.
Часы с перебоями тикали
И остановились под утро.

@темы: Грустное, Креатив, Лирика, Стихи

---

Глюки меня преследуют...

Только ожили дайри (впрочем, судя по объявлениям, ненадолго), как сдохло всё остальное. У старого сайта (не мой, но всё равно неприятно) кончился хостинг. Новый (уже мой) просто упал вместе со своим хостингом. Джино не падает, но нечеловечески тормозит.
Работать всё равно не буду, и не предлагайте...

Ну и штишочек, разумеется, раз уж всё равно делать больше нечего...

Даже и не знаю, есть там рифма или нету

Падая на руки Тьмы,
я знаю,
что меня не поймают,
что такие, как я, и ей не нужны.
Я знаю,
что волны облаков захлестнут горизонт,
прискользив из чужих временных зон,
и уйдут, не дождавшись
моего взгляда.
Так надо.
Я знаю,
ты не обязан мне верить,
Президент Смерть,
и по праву хаты с краю
я сто лет как никого не выбираю,
но я голосую "за".
Я знаю,
что не ты закроешь мои глаза,
в перерыве своей забавы,
и их откроешь тоже не ты, -
точнее, какой-то один,
скорее левый, чем правый -
заглянуть в пустой неподвижный зрачок,
круглую дыру в мир пустоты.
Я знаю, я тупо доживу до седин.
Вообще-то уже дожил.
И путь мой пройден, и багаж мой сложен.
Я знаю,
коротким вдохом я нарушаю
больше правил, чем убийца с огнемётом,
борющийся за что-то,
а за что, забывший.
Слабо пальцы сжимая, я ломаю
больше, чем ветер, сносящий крыши,
ломающий деревья и заливающий улицы.
Я знаю, что ничего не сбудется.
Но я также знаю, что нельзя мне загадывать.
Я выбираю остаться гадом и никого не радовать,
но помню свои рамки и свою ограду,
и сетку вокруг клетки, и аллею вокруг сада.
Я не лез через забор
за тенью поцелуя,
я давно уже не вор,
я сам их рисую.
Это моя жизнь и моя смерть,
это мой взгляд в открытую дверь,
в которую ты не войдёшь,
из которой не выйти мне,
моя нечаянная дрожь,
мой огонёк в окне,
мой столбик монет на пустом столе,
моя закладка в дамском чтиве, моя тропинка во мгле,
мои ключи от шкафа с отделеньем для скелета,
моё завещанье, в котором тебя нету.
Я это всё принимаю.
Я ничего не выбираю.
Я знаю.

@темы: Креатив, Лытдыбр, Негатив, Стихи, Черные стихи

---

Пиритовая осень

Никто не вернёт нам прошедшие дни и мгновенья,
Никто не раскрасит забытое цветом живым,
А всё сохранять для потомков не хватит терпенья,
Терпенья на этот "гербарий" не хватит и им.

Ещё 20 строчек

Но как отобрать тот единственный бледный цветочек,
Который положено, сплющив страницами, вновь
Послать бомбой времени тем, кто и знать не захочет
Про нашу не чистую, правда, но всё же любовь.

Уходит мой день, мой зачёркнутый день, мой измятый,
Заброшенный в мусорку полупустой черновик.
Я знаю, что макулатура исчезнет когда-то,
Что — рано ли, поздно — уедет в архив мой дневник.
Об этом жалеть — не мой случай. В оценке последней
Вся жизнь моя стоит дешевле, чем взгляд на неё.
Я знаю: чем раньше забудусь, тем, значит, безвредней
Барахтанье в мире бесцельное было моё.

Но слишком мне жалко мелодии чьих-то мобильных,
Заплакавших в скверике странным, не нашенским хором,
И криво написанных букв на витрине на пыльной,
И птичьих следов, угасающих тонких узоров.
Всё так бесполезно, и смертно, и жутко, и странно.
И, видимо глупо. И весело, только немножко.
И голуби пьют ядовитую воду фонтана,
И режет аккордами сердце губная гармошка.

@темы: Креатив, Негатив, Стихи

---

Боссу-2

"Ты помнишь, что бывает с тринадцатыми?" 20 строк. Рифмы нет. Смысла нет. Совести нет и никогда не было.

Ты помнишь, что бывает с тринадцатыми?



Ты помнишь, что бывает с тринадцатыми?

Они убивают себя, не в силах мириться со вселенной,

которая не сжигает их на месте.

Ты слышал, что бывает с тринадцатыми?

У них съезжает крыша, когда они влюбляются в номер первый.

Ты видел, что бывает с тринадцатыми?

Они находят где-то странных фанатов и порождают уродов.

Ты знаешь, что бывает с тринадцатыми?

Они теряются на дне мешка и спасают репутации, но губят жизни.



Но ко мне это больше не относится,

Потому что у меня больше нет номера,

Потому что мне больше нет места,

Потому что я уже не считаюсь.



Ты помнишь, что бывает с тринадцатыми?



Я не помню ничего, никакому ничего и останется,

Я не слышу ничего, кроме последних слов без прощания,

Я не вижу ничего, кроме твоего лица в последних минутах сна,

Я не знаю ничего, кроме своей правоты.



Ты знаешь, что бывает с тринадцатыми...

@темы: Креатив, Черные стихи

---

Вежливость

Паутина непринятых правил,
Пустота бесконечных начал.
Я давно эти игры оставил
И за миром бежать перестал.
Мы чужие. Что знать я достоин
О тебе? Что сумею сказать?
И хотя не для зверства я скроен,
Я не буду тебя утешать.
Мир - фигня многослойная. В нижнем
Слое мира всегда моя мысль.
У меня есть причина для жизни,
Но всего лишь причина - не смысл.
И делиться я ею не буду,
Слишком глупо и слишком смешно.
Не любовь. Не надежда. Не чудо.
Только тьма. И пустое окно.
И совсем уж не ваша забота,
Кто там держит меня у окна.
К чёрту всё! Я живу для кого-то.
К сожаленью. Но делать-то что-то?
Много смыслов. А правда одна.

@темы: Креатив, Негатив, ПЧ, Стихи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Тёмное

14 строк. Было 28, но пусть лучше будет 14

Я всё реже смеюсь, я всё меньше стыжусь,

я всё больше боюсь и всё дольше молюсь

и о счастье твоём у кого-то прошу.

А молитвы свои я на ветер бросаю,

а молитвы свои на песке я пишу

и за мёртвым компом в темноте набираю.

Я молитвы свои загоняю под ногти,

приучаюсь я их вместо вопля шептать,

я черчу их секретной наколкой над локтем,

я могу ими молча всех перекричать.

Я молитвы пою и как рэп их читаю,

я вплетаю их траурной лентой в косу,

зажигалкой над мусоркой их поджигаю...

Но не в церковь несу. Но не в церковь несу.



Пипец. Хотелось забацать что-нибудь лиричненькое, а вместо этого вся злость на себя прорвалась.

@темы: Женщины, Креатив, Стихи, Чувства